Como una luna de peinado liso,
toda sonrisa de color de luna.
Está su cara donde el pueblo quiso.
Está su voz, total, como ninguna.

Regresa entero por los transistores,
salta balcones y se desparrama.
Zorzal que vuelve a congregar fervores,
morochamente así, de rama en rama.

Será que nunca se fue.
O acaso que se sembró.
Será que pudo volver
y ser por siempre el cantor.
Lo nombran Carlos Gardel.
Comentan que es inmortal.
Su voz nos tiembla en la piel.
Su canto no tiene edad.
Ni el fuego pudo, ni el tiempo.
Siga cantando, zorzal...

Calzó la pinta y la colgó en la foto.
Entró en el cine a lo Gardel, matando.
Cantó a su pueblo de bolsillos rotos.
Cantó por todos y sigue cantando.

Fue tan Gardel que siempre sigue siendo.
Ya sin fronteras y multiplicado.
Venciendo al tiempo que lo ve creciendo,
eternamente así, a nuestro lado.

Ni el fuego pudo, ni el tiempo.
Siga cantando, nomás…