Me puedo ver con claridad
tumbada en un gran salón,
rodeada de gente que llora y habla bien de mí ...
Tan elegante sin pintar,
serena y relajada,
salgo del cuerpo y doy una vuelta por ahí ...
Entre flores, cintas de colores,
y olor a incienso oigo un padrenuestro ...
Por lo bajini oigo decir
lo normal en estos casos:
¡Qué buena chica era aunque sí que era un poco rara!
Podré por fin descansar
de tanto mal de amores, de tantos sinsabores, tantos dolores ...
Irme a vivir bajo un gran mármol gris
y en mi epitafio leer un ripio escrito por ti ...
¿Qué harás tú cuando mueras,
qué harás tú?
¿Darás vueltas por el cielo
o arderás en los infiernos?
Dime, ¿Qué harás tú cuando mueras,
qué harás tú?
¿Colgarán de ti cadenas
o se te quitarán las penas?
¿Qué harás tú?
¿Qué harás tú?
¿Qué harás tú?
Y mientras tanto al llegar
el primero de noviembre,
puedes venir a verme y traerme unas flores secas,
llorarme un poco y rezar
algo tipo un rosario
que pueda asegurarme un sitio en el cielo ...
Después de todo no estoy tan mal aquí,
conozco a mucha gente y no temo morir ...
¿Qué harás tú cuando mueras,
qué harás tú?
¿Serás un alma sin cuerpo
o sólo un montón de huesos?
Dime, ¿Qué harás tú cuando mueras,
qué harás tú?,
¿Estarás criando malvas
o te reencarnarás en lama?
¿Qué harás tú?
¿Qué harás tú?
¿Qué harás tú?