Esta ciudad esta embrujada, sin saber,
por el hechizo cautivante de volver
no se si para bien, no se si para mal,
volver tiene la magia de un ritual.

Yo soy de aqui, de otro lugar no puedo ser,
me reconozco en la costumbre de volver
a reencontrarme en mi, a valorar despus
las cosas que perdi, la vida que se fue.

Llegue y casi estoy apunto de partir
sintiendo que me voy y no me quiero ir
doble la esquina de mi misma para comprender
que nadie escapa al fatalismo de su propio ser
estoy pisando tus baldosas,
floreciendome las rosas por volver.

Esta ciudad, no se existe, si es asi
o algun poeta la ha inventado para mi,
es como una mujer, profetica y fatal,
pidiendo el sacrificio hasta el final.

Pero tambin tiene otra voz, tiene otra piel,
el gesto abierto de la mesa de caf
el sentimiento en flor y la mano fraternal
y el rostro del amor en cada umbral.

Ya se que no es casual haber nacido aqui
y ser un poco asi, triste y sentimental
ya se que no es casual que un fueye, por los dos,
nos cante el funeral para decir adios.
Decirte adiós a vos... ya ves, no puede ser
si siempre, siempre sos una razon para volver.

Siempre se vuelve a Buenos Aires a buscar
esa manera melancolica de amar
lo sabe solo aquel que tuvo de vivir
enfermo de nostalgia, casi a punto de morir.