Me dicen que dices a mi espalda
que muero poco a poco de tu herida,
que a veces aún tu nombre se me escapa,
si otra al fin me acerca sus caricias.

Me dicen que dices mil bobadas,
que cuentas mil hazañas que te inventas.
Que creces con orgullo porque hablas,
lo cierto es que tan sólo me das pena.

¿Y tú qué sabes?
Si nunca he sentido entre tus brazos
el cielo que otra boca hoy me acerca,
si nunca me entregaste más regalo
que un cielo caducado de promesas.
¿Y tú qué sabes?

Dicen que dices que aún te quiero,
que volvería contigo si tú quieres.
Qué poco me conoces, desde luego,
qué lejos de mis sueños te entretienes.

Me dicen que dices tantas cosas,
que “no sé qué locura me ha cegado”,
para llorar contigo la derrota
de un hombre que tanto te ha entregado.

¿Y tú? ¿Qué sabes tú?
Si nunca he sentido entre tus brazos
el cielo que otra boca hoy me acerca,
si nunca me entregaste más regalo
que un cielo caducado de promesas.
¿Y tú qué sabes?

Si nunca me sembraste en mi cama
las flores de un deseo satisfecho,
si siempre me dejaste con las ganas,
mirando telarañas en el techo.
¿Y tú qué sabes?
¿Y tú qué sabes?
¿Qué sabes tú?